La primavera al fin. Juan Barroso.

La primavera al fin.

Voy despacio hacia el mar.

La mañana es de abril.

Si la luz no entra en mí.

No es primavera.

A la orilla del mar

Yo cultivo un jardín.

Y a pesar del abril.

No es primavera.

Si la mar es morir

Soy un río caudal,

Donde iré a descansar.

Ya es primavera.

A pesar de la luz,

No hay camino a seguir.

Todo llega a su fin.

Es primavera.

La palabra muerta. Juan Barroso.

PARA VER VÍDEO EN YOUTUBE

http://www.youtube.com/watch?v=3rab_qJIYOk&feature=youtu.be

La Palabra muerta.

La palabra desde ayer camina muerta. 

Murió al amanecer. La mató el ruido. 

En las feróces cuchillas de la imprenta.

De luto la amortaja el negro del asfalto.

La algarabía no te deja oír las fuentes.

Con el gusto a agua de la palabra queda.

La palabra ya esta muerta.

La palabra en el vacío se muere prematura.

En el diario golpeteo de las ruidosas prensas.

Se disuelve en esa Nada de la tinta desleída,.

Que propaga el comercio en colorida esquela.

En la calle no es el eco que de sí se espera.

Perdida sin más de un mal uso de voceros.

La palabra está muerta.

Sin más utilidad que el frío corta y pega.

En la fosa mercantil reposa abandonada.

Es un cuerpo empresarial en un osario.

No respira desde ayer. Es palabra muerta.

Solos en la noche la velan como amada.

Rimándose entre versos en almas de poetas.

Si supieras Machado. Tu palabra muerta.

Carmen Parra. Desnuda de tiempo.

POEMARIO DESNUDA DE TIEMPO.

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=xusB_pUnnr0

Sí ingenuamente garabatearas en mi pelo

dejando en ellos las palabras más sencillas

algo así cómo que me sigues queriendo

mas que a nada.

Que soy en tí la caricia.

Si miraras solamente mis ojos,

descubriendo que no hay mentiras,

y vertieras esa llovizna

de tu verbo, deslizándose despacio

en arrumacos por mi cuello,

débil y suave.

como hierba fresca que se fluctúa al viento.

Si pudieras decirme algo así cómo

que me necesitas;

que soy el nudo que te ata.

que soy tu paloma herida

que deja en tu ventana.

fogosidad y ternura infinita.

Que soy la flor que a ti se abre

en las mañanas benditas,

esas en las que dejas semilla,

alimentando mis amores y quimeras.

Si pudieras alguna vez decirme algo asi.

Vídeo poesía. En el corazón no hay nada. Juan Barroso. Poemas tristes

En el corazón no hay nada.

POEMA ZEN.

http://www.youtube.com/watch?v=6XFu_NoNDcQ&feature=youtu.be

Postal Poética: Voy conmigo.

Juan Barroso

Voy conmigo

Voy conmigo que comprendo

la soledad de este amigo,

de ese ser que lleva dentro

y que no encuentra sentido

a estas horas de la tarde

sino camina contigo.

He recorrido esas calles

a lo largo de la tarde.

El amigo bien me entiende

sin entender yo el sentido,

y a lo largo solo es tarde

con la soledad enfrente

siendo la tarde presente

no encontramos el camino.

Y la tarde se hace amable

sabiendo que soy conmigo.

Postal Poética. No le pido al tiempo horas. Juan Barroso

No le pido al tiempo horas,

ni una voz que me acompañe,

ya no se que más querer,

si no he querido bastante.

.

La tengo por bien tenida,

corazón tan desgastado,

voz que pesa en mi costado,

y que maulla a escondidas. 

A ese lado de mi cama,

No te quiero mal querer.

No quiero lo que ahora tengo.

Aunque no tenga el sustento

de tu boca, ni el aliento

de tu saber bien querer.

Amor de buena mujer.

No tengo tiempo ni horas

No te quiero mal querer.

Poesia Necesaria. Postal poética: Lo que mis ojos no ve. Juan Barroso.

Poesía Necesaria: Postal Poética a Antonio Machado

Poesía Necesaria. Federico García Lorca

De Carmen Parra: Postal Poética. ¿Quien soy?

Poema Zen. En el corazon no hay nada

Juan Barroso

Barcelona a  17 de abril de 2013

a Mar, mi nieta. Postal Poesía.

Poesia Zen: Ser y estar.

POESÍA  ZEN:

SER Y ESTAR

TEXTO COMPLETO

Si me quitas la tristeza.

Versos a la memoria de Lope de Vega

Si me quitas la tristeza.

Ahora mismo, 

a este punto en el abismo,

si me quitas la tristeza,

si solo tengo firmeza,

¿de que sueños beberé?

De los amores perdidos,

de ese ser que nunca ha sido,

del centro que no se encuentra.

Yo,  pastor en la tormenta,

del altivo en el que vivo.
Del receloso cautivo

de esta vida del reves.

Si solo tengo firmeza

¿Que veneno beberé?

Desmayado en el reposo,

liberal en lo amorosos

del no quererte querer.

Licor de buena mujer.

Si me quitas la tristeza

¿de que sueños beberé?

Fin para un poema

Cae la tarde en los amores,

las descoloridas flores

del jarrón de mi agonía

mueren al morir el día.

Los poemas mal contados

no fueron de enamorado ,

les dan forma mis manías

y ellos solos se escribían.

No habrá más tiempos de amores.

Mi atardecer no enamora

aunque sueñe con la aurora.

Es muy tarde y a estas horas, 

el verso termina ya.

Comenzó la cuenta a atrás,

ya ha pasado el aguacero.

Cuento: tres dos uno, muero.

¿Que es la muerte sino cero?

Juan Barroso

Barcelona a 13 de abril de 2013

Poema de las 5 penas.

A Miguel Hernández.

Poema de las 5 penas.

Tengo la pena que tiene

la pena de tu elegía,

cuanto mas pena mas mía,

pena bosque de sartenes.

No es pena que el alma llene

porque el mal en mi agonía

no me para en la porfía

del mundo de donde vienes.

Rayo, dolor de alegría

de esta sangre labradora

que canta al rayar el día

Rayo, aurora cegadora,

que no cesa en la poesía.

que requerimos ahora.

Juan Barroso

13 de abril de 2013

Madre. Lo sé .

Agueda. Madre:

Lo sé, Ahora lo sé.

Madre.

Patria de mi sangre .

Sigo siendo el hombre

 que siempre has querido.

Tan solo ese hombre
que me hiciste ser.

Madre quiéreme.

Ese hombre ambiguo,

como todo hombre.

Masculino a veces,

mudo en la vejez.

Como fue mi padre.

Me muero con él.

Como un hombre digno.

Lo sé. Ya lo sé.

Madre.

Bendito tu nombre.

Tu nombre es mi aire.

Agueda. Mujer.

Agueda. Mi madre.

Si te olvido un día

 se que moriré.

Madre.
El  nombre mas bello

 que jamas oiré.

Sangre de tu sangre.

Hombre de mujer.

Si lo olvido un día 

se que moriré.

De tu sangre alegre

 mantengo la pena.

Lagrimas de nombres

con tanta mujer.

Si el vientre no es tuyo

el nombre no es nada. 

Agueda, mi madre,

¿a quien nombraré?.

Lo sé. Ya lo sé.

Lo sé ,Madre,

ya me lo dijiste.

Madre, soy el hombre

que mantiene el ser.

Tras tus ojos busco

lo que de tus ojos

he querido ser.

Pero, Madre muerta. 

Si ya no te tengo

 ¿a quien amaré?.

Si no estas conmigo

no se a quien querer.

Sin ti estoy tan solo

que me moriré.

Juan Barroso

Barcelona a  1o de abril de 2013.

A mi amigo el Sr. Espinosa

Respuesta a un contertulio del foro Poesía Pura. 


A mi amigo el Sr. Espinosa
Amigo Espinosa, no se si será sacerdote católico con inclinaciones poéticas. Lo que si es evidente es que no tiene ninguna sensibilidad para la poesía. Perdona la rudeza.

Me dices:

Que distinto seria,
Si en este bonito poema,
Algo ! Esencial ! Hubiera
Que conectase l La Tierra
Con El Cielo tan azul.

Lo bonito del poema lo verás en la métrica pero del contenido no te enteras o no comprendes (perdón)

Dices si en el poema algo Esencial hubiera.

¿Que es lo que no es ESENCIAL?
¿que entiendes por ESENCIAL?

Cuando digo:

Para vivir esta vida
hay que no ser, hora a hora.

Que SABES del NO SER o la NO ACCIÓN de la que se habla en el Zen budista. ¿Que ves de malo es esta expresión? 

En los versos:

Siendo yo místico ateo,
ven muerte tan distraída,
porque lo que dejo en vida
no tiene interés alguno,
solo: dos cuentas baldías,
cuatro versos y unos días
en los que el sol salía,
no por mí, sino por verte.

VEN MUERTE TAN ESCONDIDA es un verso de Santa Teresa de Avila que yo modifico en TAN DISTRAÍDA. Para jugar con el verso de la mística de Avila y el título del poema "Místico Ateo"

siendo yo místico ateo tiene más conceptos ESENCIALES y EXISTENCIALES que los que hayas podido entender.

Disculpa el tono un poco áspero, pero libertad y amor propio me obligan

Un cordial saludo
Juan Barroso


EL POEMA QUE ME COMENTA ERA:


Siendo yo místico ateo.

Para vivir esta vida 

hay que no ser, hora a hora. 

Pasando siempre presente 

Lo que tus labios no dan. 

La otra vida. Solo siendo 

este muerto impenitente. 

Con el dulzor de este trago 

tan dulce como la muerte. 

A dos suspiros de ti 

solo me queda escribir. 

Para vivir sin vivir 

he de soñar, callado. 

Y cuando a su hora llegue 

ese tan temido trago, 

¿que habré tenido de ti? 

Soló el placer de dormir 

como la alfombra a tu lado. 

Siendo yo místico ateo, 

ven muerte tan distraída, 

porque lo que dejo en vida 

no tiene interés alguno, 

solo: dos cuentas baldías, 

cuatro versos y unos días 

en los que el sol salía, 

no por mí, sino por verte.

Poema Crítico: Apologia a Don Alfonso Espinosa.

Apología a Don Alonso Espinosa

Como dicen en algunas películas está basado en un hecho real.

En un foro poético en el que suelo participar he colgado tres poemas de mi serie Místico Ateo. Todos mis admiradores ya los conocerán. ¿No?. Un contertulio, llamado Alfonso Espinosa, me ha llamado a la conversión y a seguir el buen camino. Es para flipar en colores. La verdad yo no se en coño de foros me meto. Y este es poético. Pensé que inofensivo.

Su comentario ha sido textualmente como figuran en los versos en cursiva y color verde. 

Y yo en su honor he colgado en el foro este poema. No se que responderá.

Se más humilde Espinosa 

que las cosas mas hermosas 

se dicen con libertad. 

Hay un tal Baruch de Espinosa 

 1600, de  Amsterdam, 

que racionalista siendo 

no fue cegato mental. 

Tu comentario me dice 

creo que con sinceridad: 

Tienes sensibilidad 

Tienes mucho bueno dentro 

Pero..... 

También tienes

 un pequeño conflicto. 

Necesitas amor 

Necesitas cariño 

Necesitas calor 

Necesitas a Dios... 

Dios esta en todas partes 

Y tu vida cambiará. 

Y yo te digo Espinosa, 

deja a Dios en bienestar, 

no seas tan mojigato

y no me quieras salvar. 

Hasta hoy Dios me ha querido 

y aunque lo tenga en olvido 

Él me ha podido aguantar. 

Y me ha dejado expresar 

lo que sienten mis sentidos. 

No por ser tan descreído 

me dio menos libertad. 

Juan Barroso. 
6 de Abril de 2013 
Día del Señor 
Disculpe la Inquisición.

Poesía Crítica: Esto no es poesía.

POESÍA CRÍTICA.

Esto no es poesía.

Era una mujer elegantísima, 

alta, guapa

 y siempre muy bien vestida 

por ella misma,

 detalla Díez de Rivera,

 que presume de lucir hoy

 en día piezas

 creadas por Irigoyen

 para su madre,

 la marquesa de Llanzol.

"En casa solo tengo trajes

 de Felisa Irigoyen, 

los 'balenciagas' están

 custodiados en el museo",

 dice Díez de Rivera, que "presume"

 de vestirse con piezas 

de hace más de cincuenta años.

ESTO NO ES POESÍA.

 No por escribir en lineas cortas se hace poesía. 

Lo anterior es un Corta y Pega del artículo "El recuerdo de la costura de Balenciaga" publicado en El Confidencial. En el diario aparece así como lo veis en azul. ¿Lo he convertido en Poesía? Parece que nuevos poetas escriben prosa los episodios de su vida después lo ponen en líneas cortitas y lo llaman poemas,

"Era una mujer elegantísima, alta, guapa y siempre muy bien vestida por ella misma", detalla Díez de Rivera, que presume de lucir hoy en día piezas creadas por Irigoyen para su madre, la marquesa de Llanzol.

"En casa solo tengo trajes de Felisa Irigoyen, los 'balenciagas' están custodiados en el museo", dice Díez de Rivera, que "presume" de vestirse con piezas de hace más de cincuenta años.

Poema de Primavera: Cultivemos Coca cola.

Cultivemos  Coca-Cola.

Detras de la democracia,

y las costumbres de ahora.

Conceptos de nueva moda,

en pos de una nueva crácia.

Antes la mayor demanda:

Cultivemos Coca Cola.

Bodegas que a todas horas

nos producen toneladas.

Coca Cola ensimismada.

Ecologismo de moda.

Antes la mayor demanda:

cultivemos Coca Cola.

Artesanos alquimistas,

productores a deshora

que matan sin cafeína,

sin azúcar te devoran.

Antes la mayor demanda:

cultivemos Coca Cola

Coca Colas en barricas,

que el roble francés  añora,

de democracia Cubana

es el ron con Coca cola.

Antes la mayor demanda:

cultivamos Coca Cola

Juan Barroso

Barcelona a 02 de abril de 2013

 .

LLA-MA-ME

"Yo tambien"

Poema de Primavera: No soy mochuelo en mi olivo.

No soy mochuelo en mi olivo.

Ya no son horas de estar

ni de dormir junto a ti.

Lo que he querido decir

ya se que puedo olvidar.

No son horas para ser

de tu amor amor cutivo,

ya no tengo en este olivo

mochuelo a quien parecer.

Cada mochuelo a su olivo,

yo no tengo a quien querer,

aunque pueda parecer

que estoy queriendo el olvido.

No quiero amar el olvido.

Aunque quiera sin querer.

A mi ninguna mujer

me tiene el seso absorbido.

Aunque quiera sin querer.