Poema de primavera: A Quevedo se le fue la olla

A un Poeta.

A Quevedo se le fue la olla

 y yo por aquí me ando.

(Si no te burlas de ti de quien te vas a reír)

Desde aquel día hormonal adolescente,

ese en que se me fue la olla,

dos tardes después de conocerte,

por el verso me pierdo y ando,

corriéndome tras tu falda evanescente, 

como putas en cuaresma me ando, 

 como puta rastreada por rastrojo,  

buscando con torpeza y regozando

en la palabra, rogándole a Machado

lo que de Benedetti cojo.

Y yo como Quevedo cojo,
 muy a mi pesar, no es un antojo.

Lo que tengo de poeta

no es solo por tí.

Lo que hoy  soy yo siempre he sido,

un soñador ajeno a este planeta,

un niño, pintor que la calle deshacía

para buscar a su madre en Las Piñuelas.

Después te he buscado a ti,

 aunque  cantando  mujeres,  

como iguales, no es lo mismo.

Y así, me encuentro

 la calle empedregando,

y a una madre, Águeda,

 lavando en Las Piñuelas

y un Sierra-Fuentes

 que para mi era un mundo

y un cine Guerra 

al que la paz no llega.

Y un padre ausente

 al que el salario agrieta

de sol a sol, digno mendigo, 

olivo y verso

que en los inviernos sueña

con  el penoso tiempo de la siega

Y regresaba a la casa, Inocencio,

por la noche en una bicicleta,

de cuadradas ruedas, que no es suya,

prestada de un hermano de miseria,

y amasa el pan de cada día,

blando en la noche,

 de amor labrando
 la dura sementera.

  Y a otros, un duro fruto verde 

del cielo les caía

 al blando amargo pan
 en sus amargas paneras.

Hoy por el verso me pierdo y ando

persiguiendo tu falda evanescente, 

rezando voy a Benedetti y a Machado.

Y no rezo a Quevedo

porque de sobras soy,
con perdón,
 un putañero Quevedo.

Juan Barroso

Barcelona,  28 de marzo de 2013

jueves de dolores

Ojo:

 Cojo en castellano no es como en Hispano. 

Aquí debe tomarse el sentido hispano.